Был в моей жизни Лёня. Замечательный человек, детский врач. Он был мне старшим товарищем, мужем сестры, а по сути братом. Однажды я посвятил ему юношеское стихотворение. Может, немного нескладное, но искреннее. Сейчас оно отчего-то всплыло в памяти... (Наверное, много о болезнях говорим.)
Вот оно:
Блистание молний и грома раскаты В грозой разлинеенных окнах палаты. Глаза материнские, слезы в глазах… Ну как успокоить!? И что ей сказать…
И тело ребенка истерзано болью, Ему тяжело. «Попытаюсь…» «Не скрою…» Все силы отдав, будь ребенку полезен, Забудь о себе, ныне враг твой - болезнь!
Обеды и отдых сменив сигаретой, У детской кровати встречаешь рассветы. На лепет "спасибо" ответил, как смог. Ты лавров не ждешь – просто выполнил долг. *** Таким он и был, мой брат Леня. Хотя сам жил с искусственным клапаном...
Всем моим друзям, кто и по почте, и по телефону, и в жж поздравил меня с Днищем! Всем вам посылаю такие же теплые и душевные пожелания, с какими вы обратились ко мне! Ну, и мой традиционный стишок:
Друзьям.ru
Фыркнет вентиляшкою процессор, Сыпанет диодиков драже, Чтобы снять свои дневные стрессы, Кто в фейсбук ныряет, кто в жж.
Здесь мы потусим, поржем, поспорим, Те кто любит, даже с матерком. И летят посты горами, морем, Стойбищем, улусом, кишлаком.
В жизни так не скажешь, даже сдуру. Там начальство, скромность и менты. И вбиваем мы в клавиатуру Все свои обиды и мечты.
Вам доверю тайны мировые, Ближе только, разве что, семья, Вы мои подружки сетевые, Близкие далекие друзья.
Сын откопал у себя книжку , которую я переплел для него уж 30 лет назад. Книга досталась нам от соседей без обложки. Пришлось самому рисовать.)) Теперь она внучкина. То, что в СССР казалось сказкой, сейчас очень актуально!
Сегодня решил проставить общий тег "рифмую" ко всем своим поэтическим попыткам. Это стихи, шутки и вольные мои переводы с украинского. Пока листал жж, с удивлением не обнаружил там своей давней студенческой песенки. Исправляюсь:
Надо пояснить, мы жили на летней практике в Харькове в полупустой общаге Политеха. Студгородок находился на улице Клочковской,222. Это улица какой-то немыслимой длины. Кроме нас, севастопольцев-практикантов в общаге оставались жить только негры да арабы – студенты, которым не хотелось ехать на каникулы домой. С ними мы и развлекались (в хорошем смысле), бренча на гитаре и выпивая по вечерам. А больше всего мне хотелось в Крым, где обо мне грустила будущая жена.
Вот такие стихи:
По Клочковской несутся трамваи, Оттого здесь, наверное, пыльно. Иногда дует ветер, бывает, Только как-то лениво, несильно.
Иногда дует ветер от моря И полощет белье, словно парус, Утомленной горячей рукою, Твой заблудший усталый посланец.
