Что наша жизнь?

Все женщины прекрасны. Но до чего же они разные!

Одни из них всегда рядом. Они надежны. Они, лучше лучшего друга. Помогут советом и подставят плечо в трудную минуту.
Они нарожают тебе множество славных детей, принесут тепло и покой в твою хибару.
И от этого хочется относиться к ним трогательно и нежно, как к синичке, которую держишь в ладонях.

Но иногда в жизни встречаются совсем иные женщины.
Такие, что едва увидел мельком - потом очень-очень долго будешь вертеться в беспокойных снах.
А если уж положил руки ей на талию, если коснулся разок губами шейки той журавлиной – все, ты пропал!

Но вот что характерно - и в горящую избу, и коня на скаку..., так и те и те могут!

Переписывались мы тут не так давно с товарищем по Сети ( brombenzol ), и родилась в итоге у меня песенка про Ноя и Потоп. Переписка ушла в прошлое, а песенка в зубах навязла.Речь тогда шла о том, чтобы написать какие-нибудь стишки с обязательной фразой: " Плыл на старом корабле по волнам". Публикую, вот, свое творение:

 Песенка про Потоп

Ной, как нанятый лепил свой ковчег,
Загонял в него гадюк, антилоп .
Все крутили у виска, мол, вообще!
А он чуял, скоро будет Потоп.

Припев на мотив "Прощания славянки":
Эй, Ной, ты не ной,
Смелее рули,
Равняйся за мной,
Увидишь берег там вдали!

И наделал тот Потоп много бед,
Только старый мудрый Ной тут не в счет
Знал он точно - как от Бога привет,
Сядет голубь с веткой в клюве на борт.

Припев

Только вот беда – забыл он очки,
А без них ты птичку как различишь?
Птичка ж близко не дает подползти.
Может голубь то, а может и чиж.

Припев

Так и правил Ной за всем, что летит
Может, век? – сие не ведомо нам.
Но покуда Арарата достиг,
Плыл на старом корабле по волнам.

Припев.

Мой сетевой друг и замечательный новосибирский поэт  Игорь Маранин, фантазия и трудолюбие которого подарили нам также немало увлекательных фантастических и детективных историй, написал как-то о себе в шутливой форме. Я же решил продолжить эту его идею своей пародией о поэте -многостаночнике, цените:

И. Маранин Приходил ко мне Пушкин

Приходил ко мне Пушкин,
грозился убить на дуэли,
неприлично ругался,
размахивал тростью,
орал:
- Как же, сволочи, все вы за пару веков надоели,
кто хоть раз в своей жизни
бумагу
стихами марал!

Что ж ты с Музой творишь,
что ты делаешь с Музой, двуличный?!
Ох, пора тебе пулю,
давно тебе пулю пора…
Ты опять против воли
и в форме особо циничной
к неестественной связи
склонил её позавчера.

Что сказать мне в ответ?
Да, деянья мои некрасивы.
И стихи средь грехов этих
мелкий невзрачный пустяк.
Я и прозу пишу, и фантастику,
и детективы.
Я – маньяк, Александр,
я - опасный серийный маньяк…

Заходил вчера Пушкин, мы с ним поболтали о Музе.
Говорил , соблазняю, еще там другие слова.
А сегодня с утра,  я никак не найду свои шузы,
И во рту так погано, и дико болит голова.

 Гля, в дверях Конан Дойль с двухлитровой бутылкою пива.
Он в пути с Альбиону – оброс, провонял и промок.
Как к коллеге пришел, я ведь тоже пишу детективы.
Ну, давай по последней!  А завтра же вставлю замок.

Пусть стучат и уходят любые великие люди,
Не открою им всем, но зато больше не согрешу.
Правда, как быть с зелеными,  что в окно прилетают на блюде,
Я пока не придумал! (Фантастику ж тоже пишу).